W opowiadaniu „Opowieść o siedmiu wisielcach” napisał, że to nie śmierć jest straszna, ale wiedza o niej. I w tym dziele pisarz wyraził swój głośny protest przeciwko karze śmierci.

Siedem przeznaczeń... Jedna śmierć

Dziś przyjrzymy się podsumowaniu „Opowieści o siedmiu wisielcach”. To niezwykle przejmujące, wzruszające i subtelne dzieło. Jest wypełniona rozpaczą i pragnieniem życia, które ogarnia każdego skazanego na śmierć. Bohaterowie budzą sympatię czytelnika. Prawdopodobnie właśnie tego chciał Leonid Andreev. „Opowieść o siedmiu wisielcach”, której podsumowanie omawiamy, nie pozostawi nikogo obojętnym.

O pierwszej w nocy...

Zaczynamy więc opisywać „Opowieść o siedmiu wisielcach”. Streszczenie rozdział po rozdziale pozwoli ci w pełni zrozumieć tę książkę.

Miał zostać wysadzony w powietrze o pierwszej po południu. Jednak spiskowcy zostali schwytani w porę. Policja zapobiegła zamachowi. Sam minister został pośpiesznie odesłany do gościnnego domu kogoś innego, poinformowawszy go wcześniej, że zamach ma nastąpić o godzinie pierwszej po południu.

Minister wie, że niebezpieczeństwo śmierci minęło. Ale nie zazna spokoju, dopóki nie minie ta straszna, czarna godzina dnia. Otyły mężczyzna, który w swoim długim życiu doświadczył tak wiele, zastanawia się nad zmiennością losu. Gdyby nie wiedział o zbliżającym się zamachu, nie byłby owiany lepką siecią strachu o swoje życie. Spokojnie pił kawę i ubierał się. I powiedzieli: „O pierwszej po południu

Nikt jednak nie wie, kiedy ma umrzeć. Ta wiedza jest bardzo bolesna. Niewiedza, minister jest pewien, jest o wiele przyjemniejsza. Teraz uratowali go od śmierci, ale nikt nie wie, ile czasu mu dano. Nagły atak może w każdej chwili zakończyć jego życie. Tak więc śmierć czaiła się w kącie nieznanego mieszkania, jakby czekała. Minister czuje, że coraz trudniej mu oddychać…

Skazany na śmierć

Kontynuujemy opis podsumowania „Opowieści o siedmiu wisielcach”. Rozdział opisuje pięciu spiskowców, którzy usiłowali zamordować ministra.

Już przy wejściu zatrzymano trzech mężczyzn i jedną kobietę. Drugiego znaleziono w kryjówce, której była właścicielką. Wszyscy byli młodzi. Najstarszy członek zespołu miał zaledwie 28 lat.

Tym 28-letnim chłopcem okazał się Siergiej Gołowin, syn pułkownika i byłego oficera. Oczekiwanie na śmierć i wewnętrzne przeżycia praktycznie nie odbijają się na jego młodej, zdrowej twarzy. Nadal wydaje się tak szczęśliwy i duchowy jak wcześniej.

Musya, 19-letnia dziewczyna, jest bardzo cicha i blada. W jej wyglądzie urok młodości walczy z zaskakującą jak na swój wiek surowością. Cień strachu przed rychłą śmiercią ściska jej ciało w ciasny sznurek, zmuszając do siedzenia prosto i bez ruchu.

Obok Musyi siedzi niski mężczyzna, który w ocenie sędziów był głównym inicjatorem zamachu. Nazywa się Werner. Ten niski mężczyzna jest bardzo przystojny. Jest w nim poczucie siły i godności. Nawet sędziowie traktują go z pewnym szacunkiem. Jego twarz jest zamknięta i nie wyraża emocji. Czy boi się śmierci? Z poważnego wyrazu jego twarzy nie można odczytać niczego.

Przeciwnie, Wasilij Kaszirin jest przepełniony przerażeniem. Całą swoją siłę poświęca na walkę z nim. Stara się nie okazywać strachu, ale głosy sędziów zdają się być słyszalne z daleka. Odpowiada spokojnie i stanowczo, ale natychmiast zapomina zarówno czyjeś pytanie, jak i jego odpowiedź.

Piąta terrorystka, Tanya Kowalczuk, cierpi z powodu bólu każdego spiskowca. Jest bardzo młoda, nie ma dzieci. Ale Tanya patrzy na wszystkich z matczyną troską i miłością. Nie boi się o swoje życie. Jest jej obojętne, co się z nią stanie.

Wyrok został wydany. Jego bolesne oczekiwanie dobiegło końca.

„Nie trzeba mnie wieszać”

A na kilka tygodni przed złapaniem terrorystów inny mężczyzna, chłop, został skazany na śmierć przez powieszenie.

Ivan Janson jest Estończykiem. Przez dwa lata pracował u właścicieli rosyjskich jako robotnik rolny. Cichy i ponury człowiek często upijał się i wpadał w szał, bijąc konia batem.

Któregoś dnia jego umysł zdawał się być pusty. On sam nie spodziewał się od siebie takiego czynu. Zamknął kucharza w kuchni, następnie wszedł do pokoju właściciela i dźgnął go kilka razy w plecy. Pospieszył do kochanki, aby ją zgwałcić. Kobieta okazała się jednak silniejsza i sama go niemal udusiła. Yanson wbiegł na pole. Godzinę później został złapany. Przykucnął w pobliżu stodoły i próbował ją podpalić wilgotnymi zapałkami.

Właściciel zmarł z powodu zatrucia krwi 2 dni później. Janson został skazany na śmierć za morderstwo i usiłowanie gwałtu.

Sędziowie szybko skazują Iwana. Jednak mężczyzna zdawał się nie rozumieć tego, co się wokół niego działo. Jego spojrzenie jest senne i szkliste. Dopiero po ogłoszeniu wyroku ożywa. Szalik na szyi się dusi, gorączkowo go rozwiązuje.

Nie trzeba mnie wieszać” – mówi z przekonaniem.

Ale sędziowie już wysyłają go do celi.

Janson nieustannie pyta strażników, kiedy zostanie powieszony. Strażnicy są zaskoczeni – ten śmieszny, nic nie znaczący mężczyzna sprawia wrażenie tak szczęśliwego, jakby nie został skazany na powieszenie. Dla Yansona egzekucja wydaje się czymś odległym, nierealnym, czymś, czym nie warto się martwić. Codziennie denerwuje strażników swoim pytaniem. I wreszcie – po tygodniu – otrzymuje na nie odpowiedź. Teraz Janson, który znów stał się senny i powolny, naprawdę uwierzył w swoją rychłą śmierć. Powtórzył tylko: „Nie trzeba mnie wieszać”. Jednak tydzień później on, podobnie jak reszta więźniów, zostanie doprowadzony na egzekucję.

Śmierć rabusia

Michaił Gołubiec, nazywany Miszka Cyganok, w swoim krótkim życiu dopuścił się wielu przestępstw. Teraz, gdy został skazany na śmierć za zabicie trzech osób, Mishka zachował charakterystyczną dla siebie śmiałość i przebiegłość. 17 dni, które spędza w więzieniu przed egzekucją, mija szybko i niezauważenie. Spieszy się do życia, zdając sobie sprawę, że nie zostało mu wiele czasu. Jego mózg działa szybko, jego ciało potrzebuje ruchu.

Kilka dni później do Mishki przychodzi naczelnik, proponując mu posadę kata. Ale Tsyganok nie spieszy się z odpowiedzią twierdzącą, chociaż złodziejowi naprawdę podoba się obraz, jaki maluje jego fantazja. Wkrótce zostaje znaleziony nowy kat. Szansa na ucieczkę została stracona na zawsze.

Niedźwiedź popada w rozpacz. W ciemności celi pada na twarz, wyje jak dzikie zwierzę, błagając o litość. Strażnik u jego drzwi robi się chory z przerażenia. Wtedy bandyta zerwał się i zaczął przeklinać.

Jednak w dniu egzekucji Mishka znów staje się sobą. Ze zwykłą kpiną, wychodząc z celi na zewnątrz, krzyczy:

Powóz hrabiego Bengalu!

Ostatnie spotkanie

Skazani mają możliwość ostatecznego pożegnania z rodzinami. Tanya, Musya i Werner nie mają nikogo. A Siergiej i Wasilij muszą zobaczyć się z rodzicami - ostatnie i najbardziej bolesne spotkanie.

Ojciec Siergieja, Nikołaj Siergiejewicz, namawia żonę, aby zachowywała się z godnością: „Całuj i milcz!” Rozumie, ile bólu sprawi mu ta wizyta. Jednak podczas spotkania siła woli pęka. Ojciec i syn płaczą i przytulają się. Nikołaj Siergiejewicz jest dumny ze swojego syna i błogosławi go na śmierć.

Spotkanie Wasilija z matką jest jeszcze trudniejsze. Ojciec, bogaty kupiec, który przez całe życie kłócił się z synem, nie przyszedł. Stara matka ledwo stoi na nogach. Obwinia Wasilija o spiskowanie z terrorystami, ale jednocześnie nie chce przyćmić wyrzutami ostatniego spotkania. Oni, jak poprzednio, nie znajdują wspólny język. Wasilij czuje, że długoletnia uraza do rodziców nie pozwala mu odejść, nawet jeśli w obliczu śmierci wydaje się zbyt błaha.

W końcu starsza pani wyszła. Przez długi czas błąkała się po mieście, nie widząc drogi. Ogarnął ją smutek. Właśnie uświadomiwszy sobie, że Wasilij zostanie powieszony, chce wrócić, ale upada na ziemię. Nie ma już siły wstać.

„Śmierć to nie koniec”

Ostatni rozdział opowiadania „Opowieść o siedmiu wisielcach”. Czytając podsumowanie tego rozdziału, czytelnik bliżej pozna historię najmłodszej i najbardziej bezinteresownej bohaterki – Musyi.

A więźniowie czekają na swój straszliwy los. Tanya, która przez całe życie martwiła się o innych, nawet teraz nie myśli o sobie. Martwi się o Musyę, która wyglądając jak chłopiec w dużym więziennym stroju, cierpi z powodu bolesnego oczekiwania. Musie wydaje się, że nie pozwolono jej dokonać aktu ofiarnego, że nie pozwolono jej umrzeć śmiercią męczeńską. Nie pozwolili sobie na wyniesienie do rangi świętych. Ale jeśli człowiek jest wartościowy nie tylko ze względu na to, co robi, ale także na to, co chciał zrobić... Czy naprawdę zasługuje na współczucie i szacunek innych ludzi? Ci, którzy będą opłakiwać jej śmierć. Śmierć, którą musi przyjąć jako karę za swój odważny i bezinteresowny czyn? Z błogim uśmiechem na ustach Musya zasypia...

Wniosek

Więc dzisiaj obejrzeliśmy Opowieść o siedmiu wisielcach. Podsumowanie i analiza tej pracy, niestety, nie może zawierać uczuć i emocji bohaterów, które Andreev przekazał czytelnikom. To subtelna opowieść psychologiczna, która uczy doceniać i kochać życie.

Ocenił książkę

Proza Andreeva rzuca w otchłań szaleństwa, koszmaru, lepkiej grozy, która przenika do najmniejszej kości. Strachu, który wkrada się podczas czytania, nie da się porównać z prymitywnymi strachami pokazywanymi nocą w telewizji, ani z tekstami króla horroru Stephena Kinga. A „strach” wcale nie jest właściwym słowem, bardziej przypomina horror. Horror, który cicho i niepostrzeżenie skrada się ze stronic gdzieś w okolice brzucha i obrzydliwie w nim drapie, wywołując uczucie dyskomfortu i niejasnego niepokoju. To, w jaki sposób autorowi udało się zmieścić tyle mocy i atmosfery w małych dziełach, pozostaje dla mnie zagadką i powodem do podziwu. Być może teraz przesadzam, ale myślę, że czytanie książki Andreeva w złym nastroju i w niewłaściwym czasie może całkowicie zawrócić w głowie.

Wróćmy jednak do „siedmiu wisielców”. Najwyraźniej autor zadał sobie pytanie: „Co czują ludzie, którym do kary śmierci pozostało kilka dni?” W odpowiedzi napisał „Opowieść o siedmiu wisielcach”. Jego bohaterami-ofiarami byli: pięciu młodych ideologicznych terrorystów, nietowarzyski Estończyk i bandyta Cyganok. Wszyscy są bardzo, bardzo różni, ale łączy ich jedna straszna rzecz - szubienica. A my jesteśmy zaproszeni do obserwowania wszystkich po kolei, aby poczuć całą gamę emocji i myśli, których każdy z nich doświadcza w tych strasznych dniach w oczekiwaniu na egzekucję. A pytanie „winny czy niewinny” schodzi daleko na dalszy plan, tylko gołe nerwy, tylko myśli skaczące w szalonej gorączce. Ktoś postrzega szubienicę jako niezasłużoną najwyższą nagrodę, ktoś popada w tępe odrętwienie, ktoś chce spotkać śmierć w najlepszej formie, a ktoś dopiero przed egzekucją poczuje miłość do całego świata.

Trudno to przeczytać, nie chcesz, żeby to przeszło przez ciebie, ale tak się dzieje i wszystko w środku zamarza z podziwu i przerażenia w jednej butelce. I po pokonaniu ostatniej strony ręka zdradziecko sięga po kolejną dawkę przerażenia Andreeva. To jest jak narkotyk.

Ocenił książkę

Nadal nie potrafię zebrać myśli i uczuć, nadal nie potrafię ułożyć ich w zdania, nadać im znaczenia i ułożyć w formę tekstu czy wypowiedzi. Coś wyraźnie mi się przydarzyło, coś zniechęcającego, przytłaczającego, coś przyprawiającego o zawrót głowy. Zaszły we mnie zmiany, nie jestem sobą, nie mogę być sobą i nie chcę. Wdarł się jak huragan, wywrócił moją duszę do góry nogami, rozrzucił nabazgrane kartki papieru po kątach i zmiażdżył je. Zmięła moje szkice, rozlała atrament i zniknęła w wichrze równie szybko, jak się pojawiła. Ta historia pozostawiła niezatarty ślad w moim sercu. Już nigdy nie będę taki sam. Wszystko dlatego, że... „Nie trzeba mnie wieszać!”

Co dzieje się z człowiekiem, który za życia zmuszony jest patrzeć w oczy samej śmierci, spędzić z nią kilka dni, tydzień lub tylko jedną noc? Sam na sam ze śmiercią. Ona ciągle stoi w kącie, stoi i nie wychodzi. Ona czeka na ciebie. Ona czeka, aż jej powiesz, co jej wyznasz. I oczekuje, że będziesz milczeć. Ona doprowadza cię do szaleństwa, ale to ona sprawia, że ​​bije serce i przepływ krwi w żyłach. To Ona otacza Cię przez całe życie, podąża Twoimi śladami, co kołysze Cię do snu w bezsenną noc.

Każdy ma swoją śmierć. Każdy ma swoje pożegnanie z życiem. Nie wszystko jest takie straszne, jeśli nie myślisz, nie próbujesz zrozumieć - żyjesz dla siebie i żyjesz, nikogo nie dotykając, niczego nie podejrzewając. I w jednej chwili, minucie, sekundzie wszystko rozpływa się na naszych oczach – „O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo”. To godzina, która nigdy dla Ciebie nie nadejdzie. Najważniejsza godzina w Twoim życiu nigdy nie nadejdzie.

Wszystko, czym żyłeś na tym świecie przez te dziewiętnaście, dwadzieścia siedem czy czterdzieści trzy lata – wszystko, dla czego żyłeś, obróci się w nic. Może pozostać tylko pamięć. Czy pozostanie? Jak długo? W nim jest nasza nieśmiertelność, w nim zostanie zachowane to, co nabyliśmy, co wychowaliśmy, na czym nam zależało. Jeśli tak pozostanie, nie żyliśmy na próżno. Nie umarliśmy na próżno.

Siła ducha, strach przed ciałem. Niebieskie oczy, szare ściany. Miłość do życia, zamknięte drzwi. Pozostawiony sam sobie, każdy na swój sposób akceptuje swój los. Niektórzy zapominają o sobie troszcząc się o innych, inni poprawiają swoje zdrowie poprzez ćwiczenia. Niektórzy zaczynają kochać ludzkość, inni są dumni ze swojej egzekucji. Niektórzy są szczęśliwi, ale wszyscy są wściekli. Człowiek nie jest w stanie pojąć ogromu. Nie jest w stanie zmieścić w swojej małej główce całej wielkości, brudu i szlachetności śmierci. Pozostaje poza jej nawami, niezdolna do dopasowania się ani bycia zrozumianą. Niszczy granice umysłu, przesuwa je. Ona doprowadza mnie do szału.

Zakończenie historii było bardzo mocne. Silny w swoim spokoju, zagłada. Skrucha. Nie było skrzypienia liny, westchnień, kroków w kierunku szubienicy. Nie było słychać ani jednego ruchu wiatru. Wszystko działo się w ogłuszającej ciszy. A ta cisza jest bardziej przerażająca niż jakikolwiek dźwięk.

„...zwłoki płynęły z powrotem tą samą drogą, którą one same, żywe, przybyły tutaj.”

Chciałem napisać o tej książce o wiele więcej, powiedzieć o wiele więcej. Jednak po przeczytaniu zabrakło mi słów. Po przeczytaniu została mi na sercu głęboka blizna, o której nie powinnam nikomu mówić: jak się tam dostała, co mi się przydarzyło, czy bolało. Tej nocy pomyślałam, że już nigdy nie będę mogła spać, że odkryłam wielką tajemnicę, że zostałam wtajemniczona w jakiś sakrament, że ta księga jest święta. Myślałem o Andriejewie, o tym, jakim trzeba być człowiekiem i jakie życie trzeba prowadzić, żeby pisać takie rzeczy, żeby tak tworzyć, żeby zostać piosenkarzem samego szaleństwa. Książka doprowadziła mnie do tak silnego drżenia, do pierwszych łez, do szaleństwa. Myślałam, że ich nie powieszą, ale mnie powieszą, i pomyślałam, że wszyscy na świecie pozostaną przy życiu i tylko ja umrę, tylko ja przestanę istnieć. Ale książka się skończyła. Wyszłam na balkon przy otwartym oknie. Wiatr wiał. Było już jasno. Życie toczyło się dalej.

Leonid Andriejew

Opowieść o siedmiu wisielcach

1. O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo

Ponieważ pastor był człowiekiem bardzo otyłym, skłonnym do udaru, uprzedzono go, zachowując wszelkie środki ostrożności i unikając wywoływania niebezpiecznego podniecenia, że ​​szykuje się bardzo poważny zamach na jego życie. Widząc, że minister spokojnie i nawet z uśmiechem przyjął tę wiadomość, przekazali także szczegóły: zamach miał nastąpić następnego dnia, rano, kiedy wyjdzie z meldunkiem; Kilku terrorystów, zdradzonych już przez prowokatora, a obecnie znajdujących się pod czujnym nadzorem detektywów, musi o pierwszej po południu zebrać się przy wejściu z bombami i rewolwerami i czekać na jego wyjście. Tutaj zostaną schwytani.

„Czekaj” – zdziwił się minister – „skąd oni wiedzą, że przyjdę o pierwszej po południu z raportem, skoro sam dowiedziałem się o tym dopiero dzień wcześniej?”

Szef ochrony machnął niewyraźnie rękami:

- Dokładnie o pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo.

Minister, zdziwiony lub aprobujący działania policji, która tak dobrze wszystko zorganizowała, potrząsnął głową i uśmiechnął się ponuro grubymi, ciemnymi ustami; i z tym samym uśmiechem, posłusznie, nie chcąc już więcej przeszkadzać policji, szybko się przygotował i wyszedł, aby spędzić noc w cudzym gościnnym pałacu. Z niebezpiecznego domu, w pobliżu którego jutro zbiorą się rzucający bomby, zabrano także jego żonę i dwójkę dzieci.

Podczas gdy w obcym pałacu paliły się światła, a przyjazne, znajome twarze kłaniały się, uśmiechały i oburzały, dostojnik odczuwał uczucie przyjemnego podniecenia – jakby już otrzymał lub miał otrzymać wielką i nieoczekiwaną nagrodę. Ale ludzie wyszli, światła zgasły, a przez lustrzane szkło koronkowe i upiorne światło elektrycznych latarni padało na sufit i ściany; obcy w domu, z jego obrazami, posągami i ciszą, która wnikała z ulicy, on sam był cichy i niejasny, obudził niepokojącą myśl o daremności zamków, strażników i murów. A potem w nocy, w ciszy i samotności cudzej sypialni, dostojnik przestraszył się nieznośnie.

Miał coś nie tak z nerkami i przy każdym silnym podnieceniu jego twarz, nogi i ramiona wypełniały się wodą i puchły, przez co wydawał się jeszcze większy, jeszcze grubszy i masywniejszy. A teraz, górując jak góra nabrzmiałego mięsa nad pokruszonymi sprężynami łóżka, z melancholią chorego, poczuł swoją opuchniętą, jakby cudzą twarz i uporczywie myślał o okrutnym losie, jaki szykowali mu ludzie . Przypomniał sobie, jedną po drugiej, wszystkie niedawne straszne przypadki, kiedy bomby rzucano na ludzi jego dostojnego, a nawet wyższego szczebla, a bomby rozrywały ciała na strzępy, rozpryskiwały mózgi na brudnych ceglanych ścianach, wybijały zęby z oczodołów. . I z tych Wspomnień własne korpulentne, chore ciało, rozciągnięte na łóżku, wydawało się już obce, już doświadczało ognistej siły eksplozji; i wydawało się, że ramiona są oddzielone od tułowia w barkach, zęby wypadają, mózg rozpada się na cząstki, nogi drętwieją i leżą posłusznie, z palcami uniesionymi do góry, jak u zmarłego . Poruszał się energicznie, oddychał głośno, kaszlał, żeby nie przypominać zmarłego, otaczał się żywym szumem dźwięczących sprężyn i szeleszczącym kocem; i żeby pokazać, że jest całkowicie żywy, ani trochę martwy i daleki od śmierci, jak każdy inny człowiek, głośno i gwałtownie zagrzmiał w ciszy i samotności sypialni:

- Dobrze zrobiony! Dobrze zrobiony! Dobrze zrobiony!

To on pochwalił detektywów, policję i żołnierzy, wszystkich, którzy w porę zabezpieczyli jego życie i tak sprytnie zapobiegli morderstwu. Ale wzruszony, ale chwalący, ale uśmiechający się gwałtownym, krzywym uśmiechem, by wyrazić swoją kpinę z głupich przegranych terrorystów, nadal nie wierzył w swoje zbawienie, w to, że życie go nie opuści nagle, natychmiast. Śmierć, którą ludzie dla niego zaplanowali i która była tylko w ich myślach, w ich intencjach, jakby już tu stała, będzie stać i nie odejdzie, dopóki ich nie schwytają, nie zabiorą im bomb i trafiają do silnego więzienia. Stoi w tym kącie i nie wychodzi – nie może odejść, jak posłuszny żołnierz, strzeżony czyjąś wolą i rozkazem.

- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo! - zabrzmiało wypowiedziane zdanie, migocząc we wszystkich głosach: raz wesoły i drwiący, raz wściekły, raz uparty i głupi. To było tak, jakby umieścili w sypialni sto nakręconych gramofonów i wszyscy jeden po drugim, z idiotyczną pilnością maszyny, wykrzykiwali rozkazane im słowa:

- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo.

I ta „jutro godzina dnia”, która tak niedawno nie różniła się od innych, była jedynie spokojnym ruchem wskazówki po tarczy złotego zegarka, nagle nabrała złowieszczego przekonania, wyskoczyła z tarczy, zaczęła żyć oddzielnie, rozciągnięty jak ogromny czarny słup przez resztę życia, przecinający się na pół. Było tak, jakby inne godziny nie istniały ani przed nim, ani po nim, a on sam, arogancki i zarozumiały, miał prawo do jakiejś szczególnej egzystencji.

- Dobrze? Co chcesz? – zapytał ze złością minister przez zaciśnięte zęby.

Gramofony krzyczały:

- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo! „A czarny filar uśmiechnął się i skłonił.

Zaciskając zęby, minister wstał z łóżka i usiadł, chowając twarz w dłoniach – tej obrzydliwej nocy nie mógł spać.

I z przerażającą jasnością, trzymając twarz w pulchnych, pachnących dłoniach, wyobrażał sobie, jak jutro rano wstanie, nic nie wiedząc, potem wypije kawę, nic nie wiedząc, a potem ubierze się w przedpokoju. I ani on, ani portier, który podawał futro, ani lokaj, który przyniósł kawę, nie wiedzieliby, że zupełnie nie ma sensu pić kawy, zakładać futro, gdy za kilka chwil to wszystko: futro , a jego ciało i zawarta w nim kawa zostaną zniszczone przez eksplozję, zabrane przez śmierć. Tutaj portier otwiera szklane drzwi... I to on, miły, miły, czuły portier, który ma niebieskie żołnierskie oczy i medale na piersi, własnoręcznie otwiera te straszne drzwi - otwiera je, bo ma nic nie wie. Wszyscy się uśmiechają, bo nic nie wiedzą.

- Wow! – powiedział nagle głośno i powoli odsunął dłonie od twarzy.

I patrząc w ciemność, daleko przed sobą, zatrzymanym, intensywnym spojrzeniem, równie powoli wyciągnął rękę, sięgnął po klakson i zapalił światło. Następnie wstał i nie zakładając butów, przeszedł się bosymi stopami po dziwnej, nieznanej sypialni po dywanie, znalazł kolejny róg kinkietu i zapalił go. Zrobiło się jasno i przyjemnie, a dopiero poruszone łóżko z opadającym na podłogę kocem świadczyło o jakimś horrorze, który jeszcze do końca nie minął.

W nocnej bieliźnie, z brodą potarganą od niespokojnych ruchów, z gniewnymi oczami, dostojnik wyglądał jak każdy inny wściekły starzec cierpiący na bezsenność i dotkliwe duszności. To było tak, jakby śmierć, którą przygotowywali dla niego ludzie, obnażyła go, oderwała od przepychu i imponującego splendoru, który go otaczał – i trudno było uwierzyć, że ma taką moc, że to jego ciało, takie zwykłe, proste ludzkie ciało powinno mieć. Strach jest umrzeć w ogniu i ryku potwornej eksplozji. Nie ubierając się i nie czując zimna, usiadł na pierwszym napotkanym krześle, podparł dłonią zmierzwioną brodę i w skupieniu, w głębokim i spokojnym zamyśleniu patrzył na nieznany mu stiukowy sufit.

O to właśnie chodzi! Dlatego był taki przestraszony i podekscytowany! Dlatego stoi w kącie i nie wychodzi i nie może wyjść!

- Głupcy! – powiedział z pogardą i powagą.

- Głupcy! – powtórzył głośniej i lekko odwrócił głowę w stronę drzwi, aby ci, których to dotyczy, mogli usłyszeć. I dotyczyło to tych, których ostatnio nazywał dobrą robotą i którzy z przesadą gorliwości opowiedzieli mu szczegółowo o zbliżającym się zamachu.

„No cóż, oczywiście” - pomyślał głęboko, z myślą nagle silniejszą i płynniejszą - w końcu teraz, kiedy mi powiedzieli, wiem i boję się, ale wtedy nic bym nie wiedział i spokojnie pił kawę . No i oczywiście ta śmierć - ale czy naprawdę tak bardzo boję się śmierci? Bolą mnie nerki i kiedyś umrę, ale się nie boję, bo nic nie wiem. A ci głupcy powiedzieli: o pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo. I myśleli, głupcy, że będę szczęśliwy, a ona zamiast tego stała w kącie i nie wychodziła. To nie zniknie, bo to moja myśl. I nie śmierć jest straszna, lecz wiedza o niej; i życie byłoby całkowicie niemożliwe, gdyby człowiek mógł całkiem dokładnie i zdecydowanie znać dzień i godzinę swojej śmierci. A ci głupcy ostrzegają: „O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo!”

Stało się to takie łatwe i przyjemne, jakby ktoś mu powiedział, że jest całkowicie nieśmiertelny i nigdy nie umrze. I znów czując się silny i mądry wśród tego stada głupców, którzy tak bezmyślnie i bezczelnie wdarli się w tajemnicę przyszłości, z ciężkimi myślami starego, chorego człowieka, który wiele doświadczył, pomyślał o błogości niewiedzy. Nic żywego, ani człowiek, ani zwierzę, nie jest w stanie poznać dnia i godziny swojej śmierci. Niedawno był chory, lekarze powiedzieli mu, że umrze, że musi wydać ostateczne zalecenia, ale on im nie uwierzył i faktycznie przeżył. A w młodości było tak: zagubił się w życiu i postanowił popełnić samobójstwo; i przygotował rewolwer, pisał listy, a nawet wyznaczył godzinę na samobójstwo, ale tuż przed końcem nagle zmienił zdanie. I zawsze w ostatniej chwili coś może się zmienić, może wydarzyć się niespodziewany wypadek i dlatego nikt nie jest w stanie powiedzieć sobie, kiedy umrze.

„Opowieść o siedmiu wisielcach”

W „Opowieści o siedmiu wisielcach” L.N. Andreev bada stan psychiczny bohaterów skazanych na egzekucję. Każdy bohater dzieła na swój sposób doświadcza zbliżania się śmierci. Pierwszy L.N. Andriejew opowiada o torturach otyłego ministra uciekającego przed zamachem dokonanym przez terrorystów, o czym został poinformowany. Początkowo, gdy wokół niego byli ludzie, odczuwał przyjemne podniecenie. Pozostawiony sam sobie minister pogrąża się w atmosferze zwierzęcego strachu. Wspomina niedawne przypadki zamachów na wysokich urzędników i dosłownie utożsamia swoje ciało z tymi skrawkami ludzkiego ciała, które kiedyś widział na miejscach zbrodni.

L.N. Andreev nie szczędzi artystycznych szczegółów, aby przedstawić szczegóły naturalistyczne: „... Z tych wspomnień moje własne korpulentne, chore ciało, rozciągnięte na łóżku, wydawało się już obce, już doświadczające ognistej siły eksplozji”. Analizując swój własny stan psychiczny minister rozumie, że spokojnie wypiłby kawę. W pracy pojawia się pomysł, że to nie sama śmierć jest straszna, ale jej wiedza, zwłaszcza jeśli wskazany jest dzień i godzina twojego końca. Minister rozumie, że nie zazna spokoju, dopóki nie dożyje godziny, na którą zaplanowano rzekomy zamach. Napięcie całego organizmu osiąga taką siłę, że wydaje mu się, że aorta tego nie wytrzyma i że może fizycznie nie być w stanie poradzić sobie z narastającym podekscytowaniem.

W dalszej części historii L.N. Andreev bada losy siedmiu więźniów skazanych na śmierć przez powieszenie. Pięciu z nich to dokładnie ci sami terroryści, którzy zostali złapani podczas nieudanej próby zamachu. Pisarz daje im szczegółowe portrety, na których już podczas sceny procesu widoczne są oznaki zbliżającej się śmierci: na czołach więźniów pojawia się pot, drżą im palce, ma się ochotę krzyczeć i łamać palce.

Dla więźniów szczególną torturą jest także nie tyle sama egzekucja, podczas której zachowują się odważnie i godnie, wspierając się nawzajem, ale długie oczekiwanie.

L.N. Andreev konsekwentnie przedstawia czytelnikowi całą galerię wizerunków terrorystów. Są to Tanya Kowalczuk, Musya, Werner, Siergiej Golovin i Wasilij Kashirin. Najtrudniejszą próbą przed śmiercią dla bohaterów jest spotkanie z rodzicami. „Sama egzekucja, w całej swojej potwornej niezwykłości, w rozdzierającym mózg szaleństwie, wydawała się łatwiejsza dla wyobraźni i nie wydawała się tak straszna jak te kilka minut, krótkich i niezrozumiałych, stojących jakby poza czasem, jakby poza samym życiem ” – w ten sposób przekazuje uczucia Siergiejowi Gołowinowi przed egzekucją L.N. Andriejew. Pisarz oddaje gestem stan podniecenia bohatera przed randką: Siergiej wściekle „chodzi po celi”, skuba brodę, marszczy brwi. Rodzice starają się jednak zachowywać odważnie i wspierać Siergieja. Ojciec jest w stanie udręczonej, desperackiej stanowczości. Nawet matka tylko pocałowała i usiadła w milczeniu, nie płakała, ale dziwnie się uśmiechała. Dopiero pod koniec randki, gdy rodzice zazdrośnie całują Siergieja, w ich oczach pojawiają się łzy. Jednak w ostatniej chwili ojciec ponownie wspiera syna i błogosławi go na śmierć. W tej wyrazistej artystycznie scenie pisarz gloryfikuje siłę miłości rodzicielskiej, najbardziej bezinteresownego i bezinteresownego uczucia na świecie.

Tylko jego matka przychodzi na randkę do Wasilija Kaszirina. Niejako mimochodem dowiadujemy się, że jego ojciec jest bogatym kupcem. Rodzice nie rozumieją postępowania syna i potępiają go. Jednak matka wciąż przyszła się pożegnać. Podczas randki zdaje się nie rozumieć zaistniałej sytuacji, pyta dlaczego synowi jest zimno i robi mu wyrzuty za ostatnie minuty randki.

Symboliczne jest to, że płaczą w różnych kątach sali, nawet w obliczu śmierci, mówiąc o czymś pustym i niepotrzebnym. Dopiero po opuszczeniu budynku więzienia matka jasno rozumie, że jej syn zostanie jutro powieszony. L.N. Andreev podkreśla, że ​​męka matki jest być może sto razy silniejsza niż doświadczenia osoby skazanej na egzekucję. Stara kobieta upada, czołga się po lodowatej skorupie i wyobraża sobie, że biesiaduje na weselu, a oni ciągle polewają ją winem. W tej scenie, gdzie żal graniczy z szaloną wizją, oddawana jest cała siła rozpaczy bohaterki, która nigdy nie pojawi się na ślubie syna, nie zobaczy go szczęśliwego.

Tanya Kowalczuk martwi się przede wszystkim o swoich towarzyszy. Musya jest szczęśliwa, że ​​może umrzeć jako bohaterka i męczennica: „Bez wątpienia, bez wahania, zostaje przyjęta do owczarni, słusznie dołącza do grona tych bystrych, którzy od niepamiętnych czasów wznoszą się w wysokie niebo przez ogień , tortury i egzekucje.” Pławiąc się w romantycznych snach, mentalnie osiągnęła już nieśmiertelność. Musya była gotowa na szaleństwo w imię triumfu moralnego zwycięstwa, w imię euforii wywołanej szaleństwem jej „wyczynu”. „Chciałbym nawet tak: wyjść sam przed całym pułkiem żołnierzy i zacząć do nich strzelać z pistoletu Browninga. Nawet jeśli będę sam, a będzie ich tysiące, nikogo nie zabiję. Ważne jest to, że są ich tysiące. Kiedy tysiące kogoś zabijają, oznacza to, że ktoś zwyciężył” – argumentuje dziewczyna.

Siergiej Gołowin żałuje swojego młodego życia. Jego strach był szczególnie dotkliwy po ćwiczeniach fizycznych. Będąc na wolności, odczuwał w tych chwilach szczególny przypływ pogody. W ostatnich godzinach bohater czuje, że został zdemaskowany: „Nie ma jeszcze śmierci, ale nie ma już życia, ale jest coś nowego, zdumiewająco niezrozumiałego i albo całkowicie pozbawionego sensu, albo mającego sens, ale tak głęboka, tajemnicza i nieludzka, że ​​nie da się jej otworzyć.” Każda myśl i każdy ruch w obliczu śmierci wydaje się bohaterowi szaleństwem. Czas zdaje się dla niego zatrzymywać i w tym momencie staje się dla niego widoczne jednocześnie życie i śmierć. Jednak Siergiej wysiłkiem woli nadal zmusza się do gimnastyki.

Wasilij Kashirin biega po celi, cierpiąc jak na ból zęba. Warto zauważyć, że podczas przygotowań do ataku terrorystycznego radził sobie lepiej niż inni, gdyż inspirowało go poczucie potwierdzenia „swojej śmiałej i nieustraszonej woli”.

W więzieniu tłumi go własna bezsilność. Tym samym L.N. Andreev pokazuje, jak sytuacja, w której bohater zbliża się do śmierci, wpływa na samo postrzeganie tego wydarzenia przez człowieka.

Najbardziej inteligentnym członkiem grupy terrorystycznej jest Werner, który zna kilka języków, ma doskonałą pamięć i silną wolę. Postanowił podejść do śmierci filozoficznie, bo nie wiedział, czym jest strach. Na procesie Werner nie myśli ani o śmierci, ani nawet o życiu, tylko rozgrywa trudną partię szachów. Jednocześnie wcale nie powstrzymuje go fakt, że może nie ukończyć gry. Jednak przed egzekucją nadal opłakuje swoich towarzyszy.

Oprócz terrorystów na egzekucję skazano jeszcze dwóch morderców: Iwana Jansona, robotnika, który wysłał swojego pana na tamten świat, oraz rozbójnika Mishkę Cygankę. Przed śmiercią Janson zamyka się w sobie i powtarza ciągle to samo zdanie: „Nie trzeba mnie wieszać”. Cyganowi proponuje się, że sam zostanie katem i w ten sposób kupi sobie życie, ale się waha. Szczegółowo przedstawia L.N. Męka Andreeva nad bohaterem, który albo wyobraża sobie siebie jako kata, albo jest przerażony tymi myślami: „... Zrobiło się ciemno i duszno, a serce stało się kawałkiem nietopliwego lodu, wywołując małe, suche drżenie”. Pewnego dnia, w chwili skrajnej słabości duchowej, Cyganka wyje drżącym wyciem wilka. I to zwierzęce wycie zdumiewa grozą i smutkiem panującym w duszy Cygana. Jeśli Janson jest ciągle w tym samym oderwanym stanie, to Cygana, wręcz przeciwnie, nękają kontrasty: albo błaga o litość, potem przeklina, potem się rozwesela, a potem ogarnia go dzika przebiegłość. „Jego ludzki mózg, umieszczony na potwornie ostrej linii między życiem a śmiercią, rozpadł się jak bryła suchej i zwietrzałej gliny”

Pisze L.N. Andreeva, podkreślając w ten sposób ideę, że osobowość osoby skazanej na śmierć zaczyna się rozpadać w ciągu jej życia. Powtarzający się szczegół w tej historii ma znaczenie symboliczne: „Yanson nieustannie poprawia brudną czerwoną chustę na szyi. Tania Kowalczuk sugeruje, aby zmarznięty Wasilij Kaszirin zawiązał na szyi ciepły szalik, a Musa pociera mu szyję wełnianym kołnierzem.

Główną ideą tej historii jest to, że każdy z nas w obliczu śmierci musi pomyśleć o tym, co najważniejsze, że nawet ostatnie minuty ludzkiego istnienia mają szczególne znaczenie, być może najważniejsze w życiu, odsłaniając istotę naszej osobowości. „Opowieść o siedmiu wisielcach” została napisana w klimacie początków XX wieku, kiedy w literaturze centralne miejsce zajmował temat losu, losu i konfrontacji życia ze śmiercią. Przemiany, katastrofizm, utrata oparcia społecznego – wszystkie te cechy zdecydowały o aktualności problemów opowieści.

Na tej stronie serwisu znajduje się Praca literacka Opowieść o siedmiu wisielcach autor, którego imię i nazwisko Andriej Leonid Nikołajewicz. Na stronie można bezpłatnie pobrać książkę Opowieść o siedmiu wisielcach w formatach RTF, TXT, FB2 i EPUB lub przeczytać e-book Andriejew Leonid Nikołajewicz - Opowieść o siedmiu wisielcach bez rejestracji i bez SMS-em.

Rozmiar archiwum z książką Opowieść o siedmiu wisielcach = 93,12 KB

Leonid Andriejew
Opowieść o siedmiu wisielcach
Dedykowane L. I. Tołstojowi
„1. Pewnego popołudnia Wasza Ekscelencja”
Ponieważ pastor był człowiekiem bardzo otyłym, skłonnym do udaru, przy zachowaniu wszelkich środków ostrożności i unikaniu wywoływania niebezpiecznego podniecenia ostrzeżono go, że przygotowywany jest bardzo poważny zamach na jego życie. Widząc, że minister spokojnie i nawet z uśmiechem przyjął tę wiadomość, przekazali także szczegóły: zamach miał nastąpić następnego dnia, rano, kiedy wyjdzie z meldunkiem; Kilku terrorystów, zdradzonych już przez prowokatora, a obecnie znajdujących się pod czujnym nadzorem detektywów, musi o pierwszej po południu zebrać się przy wejściu z bombami i rewolwerami i czekać na jego wyjście. Tutaj zostaną schwytani.
„Czekaj” – zdziwił się minister – „skąd oni wiedzą, że przyjdę o pierwszej po południu z raportem, skoro sam dowiedziałem się o tym dopiero dzień wcześniej?”
Szef ochrony machnął niewyraźnie rękami:
- Dokładnie o pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo.
Minister, zdziwiony lub aprobujący działania policji, która tak dobrze wszystko zorganizowała, potrząsnął głową i uśmiechnął się ponuro grubymi, ciemnymi ustami; i z tym samym uśmiechem, posłusznie, nie chcąc już więcej przeszkadzać policji, szybko się przygotował i wyszedł, aby spędzić noc w cudzym gościnnym pałacu. Z niebezpiecznego domu, w pobliżu którego jutro zbiorą się rzucający bomby, zabrano także jego żonę i dwójkę dzieci.
Podczas gdy w obcym pałacu paliły się światła, a przyjazne, znajome twarze kłaniały się, uśmiechały i oburzały, dostojnik odczuwał uczucie przyjemnego podniecenia – jakby już otrzymał lub miał otrzymać wielką i nieoczekiwaną nagrodę. Ale ludzie wyszli, światła zgasły, a przez lustrzane szkło koronkowe i upiorne światło elektrycznych latarni padało na sufit i ściany; obcy w domu, z jego obrazami, posągami i ciszą, która wnikała z ulicy, on sam był cichy i niejasny, obudził niepokojącą myśl o daremności zamków, strażników i murów. A potem w nocy, w ciszy i samotności cudzej sypialni, dostojnik przestraszył się nieznośnie.
Coś było nie tak z jego nerkami i przy każdym silnym podnieceniu jego twarz, nogi i ramiona wypełniały się wodą i puchły, przez co wydawał się jeszcze większy, jeszcze grubszy i masywniejszy. A teraz, górując nad pokruszonymi sprężynami łóżka jak góra spuchniętego mięsa, z melancholią chorego poczuł swoją spuchniętą, jakby cudzą twarz i uporczywie myślał o okrutnym losie, na który przygotowywali się ludzie jego. Przypomniał sobie, jeden po drugim, wszystkie niedawne straszne przypadki, kiedy rzucano bomby na ludzi jego dostojnika, a nawet wyższego stanowiska, a bomby rozdzierały ciała na strzępy, rozpryskiwały mózgi na brudnych ceglanych ścianach, wybijały zęby z oczodołów. I z tych Wspomnień własne korpulentne, chore ciało, rozciągnięte na łóżku, wydawało się już obce, już doświadczało ognistej siły eksplozji; i wydawało się, że ramiona są oddzielone od tułowia w barkach, zęby wypadają, mózg rozpada się na cząstki, nogi drętwieją i leżą posłusznie, z palcami uniesionymi do góry, jak u zmarłego . Poruszał się energicznie, oddychał głośno, kaszlał, żeby nie przypominać zmarłego, otaczał się żywym szumem dźwięczących sprężyn i szeleszczącym kocem; i żeby pokazać, że jest całkowicie żywy, ani trochę martwy i daleki od śmierci, jak każdy inny człowiek, głośno i gwałtownie zagrzmiał w ciszy i samotności sypialni:
- Dobrze zrobiony! Dobrze zrobiony! Dobrze zrobiony!
To on pochwalił detektywów, policję i żołnierzy, wszystkich, którzy w porę zabezpieczyli jego życie i tak sprytnie zapobiegli morderstwu. Ale wzruszony, ale chwalący, ale uśmiechający się gwałtownym, krzywym uśmiechem, by wyrazić swoją kpinę z głupich przegranych terrorystów, nadal nie wierzył w swoje zbawienie, w to, że życie go nie opuści nagle, natychmiast. Śmierć, którą ludzie dla niego zaplanowali i która była tylko w ich myślach, w ich intencjach, jakby już tu stała, będzie stać i nie odejdzie, dopóki ich nie schwytają, nie zabiorą im bomb, a oni trafiają do silnego więzienia. Stoi w tym kącie i nie wychodzi – nie może odejść, jak posłuszny żołnierz, strzeżony czyjąś wolą i rozkazem.
- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo! - zabrzmiało wypowiedziane zdanie, migocząc we wszystkich głosach: raz wesoły i drwiący, raz wściekły, raz uparty i głupi. To było tak, jakby umieścili w sypialni sto nakręconych gramofonów i wszyscy jeden po drugim, z idiotyczną pilnością maszyny, wykrzykiwali rozkazane im słowa:
- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo.
I ta jutrzejsza „godzina dnia”, która do niedawna nie różniła się od innych, była jedynie spokojnym ruchem wskazówki po tarczy złotego zegarka, nagle nabrała złowieszczego przekonania, wyskoczyła z tarczy, zaczęła żyć osobno, rozciągnięty przez resztę życia jak ogromny czarny słup, przecinający się na pół. Było tak, jakby inne godziny nie istniały ani przed nim, ani po nim, a on sam, arogancki i zarozumiały, miał prawo do jakiejś szczególnej egzystencji.
- Dobrze? Co chcesz? – zapytał ze złością minister przez zaciśnięte zęby.
Gramofony krzyczały:
- O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo! – A czarny słup uśmiechnął się i skłonił.
Zaciskając zęby, minister wstał z łóżka i usiadł, chowając twarz w dłoniach – tej obrzydliwej nocy nie mógł spać.
I z przerażającą jasnością, trzymając twarz w pulchnych, pachnących dłoniach, wyobrażał sobie, jak jutro rano wstanie, nic nie wiedząc, potem wypije kawę, nic nie wiedząc, i ubierze się w przedpokoju. I ani on, ani portier, który podawał futro, ani lokaj, który przyniósł kawę, nie wiedzieliby, że zupełnie nie ma sensu pić kawy, zakładać futro, gdy za kilka chwil to wszystko: futro , a jego ciało i zawarta w nim kawa zostaną zniszczone przez eksplozję, zabrane przez śmierć. Tutaj portier otwiera szklane drzwi... I to on, miły, miły, czuły portier, który ma niebieskie żołnierskie oczy i medale na piersi, własnoręcznie otwiera te straszne drzwi - otwiera je, bo ma nic nie wie. Wszyscy się uśmiechają, bo nic nie wiedzą.
- Wow! – powiedział nagle głośno i powoli odsunął dłonie od twarzy.
I patrząc w ciemność, daleko przed sobą, zatrzymanym, intensywnym spojrzeniem, równie powoli wyciągnął rękę, sięgnął po klakson i zapalił światło. Następnie wstał i nie zakładając butów, przeszedł się bosymi stopami po dziwnej, nieznanej sypialni po dywanie, znalazł kolejny róg kinkietu i zapalił go. Zrobiło się jasno i przyjemnie, a dopiero poruszone łóżko z opadającym na podłogę kocem świadczyło o jakimś horrorze, który jeszcze do końca nie minął.
W nocnej bieliźnie, z brodą potarganą od niespokojnych ruchów, z gniewnymi oczami, dostojnik wyglądał jak każdy inny wściekły starzec cierpiący na bezsenność i dotkliwe duszności. To było tak, jakby śmierć, którą przygotowywali dla niego ludzie, obnażyła go, oderwała od przepychu i imponującego splendoru, który go otaczał – i trudno było uwierzyć, że ma taką moc, że to jego ciało, takie zwykłe, proste ludzkie ciało powinno mieć. Strach jest umrzeć w ogniu i ryku potwornej eksplozji. Nie ubierając się i nie czując zimna, usiadł na pierwszym napotkanym krześle, podparł dłonią zmierzwioną brodę i w skupieniu, w głębokim i spokojnym zamyśleniu patrzył oczami na nieznany mu stiukowy sufit.
O to właśnie chodzi! Dlatego był taki przestraszony i podekscytowany! Dlatego stoi w kącie i nie wychodzi i nie może wyjść!
- Głupcy! – powiedział z pogardą i powagą.
- Głupcy! – powtórzył głośniej i lekko odwrócił głowę w stronę drzwi, aby ci, których to dotyczy, mogli usłyszeć. I dotyczyło to tych, których ostatnio nazywał dobrą robotą i którzy z przesadą gorliwości opowiedzieli mu szczegółowo o zbliżającym się zamachu.
„No cóż, oczywiście” - pomyślał głęboko, z myślą nagle silniejszą i płynniejszą - w końcu teraz, kiedy mi powiedzieli, wiem i boję się, ale wtedy nic bym nie wiedział i spokojnie pił kawę . No i oczywiście ta śmierć - ale czy naprawdę tak bardzo boję się śmierci? Bolą mnie nerki i kiedyś umrę, ale się nie boję, bo nic nie wiem. A ci głupcy powiedzieli: o pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo. I myśleli, głupcy, że będę szczęśliwy, a ona zamiast tego stała w kącie i nie wychodziła. To nie zniknie, bo to moja myśl. I nie śmierć jest straszna, lecz wiedza o niej; i życie byłoby całkowicie niemożliwe, gdyby człowiek mógł całkiem dokładnie i zdecydowanie znać dzień i godzinę swojej śmierci. A ci głupcy ostrzegają: „O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo!?”
Stało się to takie łatwe i przyjemne, jakby ktoś mu powiedział, że jest całkowicie nieśmiertelny i nigdy nie umrze. I znów czując się silny i mądry wśród tego stada głupców, którzy tak bezmyślnie i bezczelnie wdarli się w tajemnicę przyszłości, z ciężkimi myślami starego, chorego człowieka, który wiele doświadczył, pomyślał o błogości niewiedzy. Nic żywego, ani człowiek, ani zwierzę, nie jest w stanie poznać dnia i godziny swojej śmierci. Niedawno był chory, lekarze powiedzieli mu, że umrze, że musi wydać ostateczne zalecenia, ale on im nie uwierzył i faktycznie przeżył. A w młodości było tak: zagubił się w życiu i postanowił popełnić samobójstwo; i przygotował rewolwer, pisał listy, a nawet wyznaczył godzinę na samobójstwo, ale tuż przed końcem nagle zmienił zdanie. I zawsze w ostatniej chwili coś może się zmienić, może wydarzyć się niespodziewany wypadek i dlatego nikt nie jest w stanie powiedzieć sobie, kiedy umrze.
„O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo?” – powiedziały mu te miłe osły i choć mówiły to tylko dlatego, że zapobiegł śmierci, sama świadomość możliwej godziny napawała go przerażeniem. Całkiem możliwe, że kiedyś zostanie zabity, ale jutro to się nie stanie – jutro to się nie stanie – i będzie mógł spać spokojnie, jak nieśmiertelny. Głupcy, oni nie wiedzieli, jakie wielkie prawo wywrócili do góry nogami, jaką dziurę otworzyli, kiedy z tą swoją idiotyczną uprzejmością powiedzieli: „O pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo?”
– Nie, nie o pierwszej po południu, Wasza Ekscelencjo, ale kto wie kiedy. Nie wiadomo kiedy. Co?
„Nic” – odpowiedziała cisza. - Nic.
- Nie, coś mówisz.
- Nic nic. Mówię: jutro o pierwszej po południu.
I z nagłą, ostrą melancholią w sercu, zdał sobie sprawę, że nie zazna snu, spokoju, radości, dopóki nie minie ta przeklęta, czarna godzina wyrwana z tarczy. Tylko cień wiedzy o tym, o czym żadna żywa istota nie powinna wiedzieć, stał w kącie i wystarczał, aby przyćmić światło i sprowadzić na człowieka nieprzeniknioną ciemność grozy. Raz zaburzony strach przed śmiercią rozprzestrzenił się po całym ciele, przeniknął do kości i wyciągnął bladą głowę ze wszystkich porów ciała.
Nie bał się już jutrzejszych zabójców – zniknęli, zapomniani, zmieszali się z tłumem wrogich twarzy i zjawisk otaczających jego ludzkie życie – ale czegoś nagłego i nieuniknionego: udaru, pękniętego serca, jakiejś cienkiej, głupiej aorty, która nagle nie wytrzymają ciśnienia krwi i pękną jak mocno naciągnięta rękawiczka na pulchnych palcach.
A krótka, gruba szyja wydawała się okropna i nie do zniesienia było patrzeć na spuchnięte krótkie palce, czuć, jakie były krótkie, jak pełne były śmiercionośnej wilgoci. A jeśli wcześniej, w ciemności, musiał się poruszyć, żeby nie wyglądać jak trup, teraz, w tym jasnym, chłodno wrogim, strasznym świetle, wydawało mu się to okropne, niemożliwe, aby się poruszyć, żeby sięgnąć po papierosa – zadzwonić ktoś. Nerwy były napięte. A każdy nerw wyglądał jak uniesiony, zakrzywiony drut, na szczycie którego znajdowała się mała główka z oczami szaleńczo wyłupiastymi z przerażenia, konwulsyjnie rozdziawione, duszące, milczące usta. Nie mogę oddychać.
I nagle w ciemności, wśród kurzu i pajęczyn, gdzieś pod sufitem ożył elektryczny dzwonek. Mały metalowy język konwulsyjnie, z przerażenia, uderzył w krawędź dzwoniącej miseczki, zamilkł - i znowu zadrżał w ciągłym przerażeniu i dzwonieniu. To był Jego Ekscelencja dzwoniący ze swojego pokoju.
Ludzie biegali. Tu i tu, w żyrandolach i wzdłuż ściany, błyskały pojedyncze żarówki – było ich za mało na światło, ale na tyle, żeby pojawiały się cienie. Pojawiały się wszędzie: stały w rogach, rozciągały się po suficie; Trzymając się drżąco każdego wzniesienia, kładli się pod murami; i trudno było zrozumieć, gdzie wcześniej znajdowały się te wszystkie niezliczone brzydkie, ciche cienie, bezdźwięczne dusze bezdźwięcznych rzeczy.
Gruby, drżący głos mówił coś głośno. Potem przez telefon zażądali lekarza: dostojnik źle się poczuł. Wezwano także żonę Jego Ekscelencji.
„2. KARA ŚMIERCI PRZEZ POWIESZENIE”
Stało się tak, jak liczyła policja. Czterech terrorystów, trzech mężczyzn i jedna kobieta, uzbrojeni w bomby, piekielne machiny i rewolwery, zostali schwytani już przy wejściu, piątego odnaleziono i aresztowano w kryjówce, której była właścicielką. Zdobyli mnóstwo dynamitu, na wpół naładowanych bomb i broni. Wszyscy aresztowani byli bardzo młodzi: najstarszy z mężczyzn miał dwadzieścia osiem lat, najmłodsza z kobiet zaledwie dziewiętnaście. Byli sądzeni w tej samej twierdzy, w której byli więzieni po aresztowaniu, byli sądzeni szybko i cicho, jak to miało miejsce w tamtych bezlitosnych czasach.
Na rozprawie cała piątka była spokojna, ale bardzo poważna i bardzo zamyślona: pogarda dla sędziów była tak wielka, że ​​nikt nie chciał podkreślać ich odwagi dodatkowym uśmiechem lub udawanym wyrazem zabawy. Byli dokładnie na tyle spokojni, ile potrzeba, aby chronić swoją duszę i wielką ciemność śmierci przed cudzym, złym i wrogim spojrzeniem. Czasem odmawiali odpowiedzi na pytania, czasem odpowiadali krótko, prosto i precyzyjnie, jakby odpowiadali statystykom, a nie sędziom, by wypełnić jakieś specjalne tabele. Trzech, jedna kobieta i dwóch mężczyzn, podało swoje prawdziwe nazwiska, dwóch odmówiło ich podania i pozostało nieznanym sędziom. I odkryli, że wszystko, co wydarzyło się na rozprawie, złagodziło, poprzez mgłę, ciekawość charakterystyczną dla osób albo bardzo poważnie chorych, albo opanowanych przez jedną wielką, pochłaniającą wszystko myśl. Szybko rozglądali się, w locie łapali jakieś słowo, które było ciekawsze od innych, i znowu myśleli w tym samym miejscu, w którym zatrzymały się ich myśli.
Pierwszym z sędziów był jeden z tych, którzy się przedstawili – Siergiej Gołowin, syn emerytowanego pułkownika, który sam był oficerem. Wciąż był bardzo młodym, jasnowłosym młodzieńcem o szerokich ramionach, tak zdrowym, że ani więzienie, ani oczekiwanie rychłej śmierci nie były w stanie zatrzeć rumieńca na jego policzkach i wyrazu młodej, szczęśliwej naiwności w jego niebieskich oczach. Cały czas energicznie szczypał swoją kudłatą, jasną brodę, do której jeszcze nie był przyzwyczajony, i uparcie, mrużąc oczy i mrugając, patrzył przez okno.
Stało się to pod koniec zimy, kiedy wśród burz śnieżnych i ciemnych mroźnych dni nieodległa wiosna zesłała niczym zwiastun jasny, ciepły, słoneczny dzień, a nawet tylko godzinę, ale tak wiosenną, tak łapczywie młode i błyszczące, że wróble na ulicy szalały na punkcie ludzi, były przepełnione radością i sprawiały wrażenie pijanych. A teraz przez górne zakurzone okno, którego nie przecierano od zeszłego lata, widać było bardzo dziwne i piękne niebo: na pierwszy rzut oka wydawało się mlecznoszare, zadymione, a gdy się dłużej patrzyło, zaczął się w nim pojawiać błękit , zaczął robić się coraz bardziej niebieski, coraz jaśniejszy, bardziej nieograniczony. A fakt, że nie otworzył się od razu, ale skromnie ukrył się w oparach przezroczystych chmur, sprawił, że był słodki, jak dziewczyna, którą kochasz; i Siergiej Gołowin patrzył w niebo, szczypał się w brodę, mrużył najpierw jedno oko, potem drugie długimi, puszystymi rzęsami i intensywnie o czymś myślał. Raz nawet szybko poruszył palcami i naiwnie zmarszczył twarz z jakąś radością - ale rozejrzał się i zgasł, jak nadepnięta iskra. I niemal natychmiast przez kolor policzków, prawie nie zmieniając się w bladość, pojawił się ziemisty, śmiercionośny błękit; i puszyste włosy, boleśnie wyrwane z gniazda, wciśnięte jak w imadle w palce, które zbielały na końcach. Ale radość życia i wiosny była silniejsza – i po kilku minutach stara, młoda, naiwna twarz sięgnęła ku wiosennemu niebu.
Tam, na niebie, patrzyła młoda blada dziewczyna, nieznana, przezwana Musya. Była młodsza od Gołowina, ale w swej surowości, w czerni prostych i dumnych oczu, sprawiała wrażenie starszej. Tylko bardzo szczupła, delikatna szyja i te same szczupłe dziewczęce dłonie mówiły o jej wieku, a nawet o tej nieuchwytnej rzeczy, jaką jest sama młodość, która tak wyraźnie brzmiała w jej głosie, czystym, harmonijnym, nienagannie nastrojonym, jak drogi instrument, w każdym proste słowo, wykrzyknik ujawniający jego muzyczną treść. Była bardzo blada, ale nie ze śmiertelną bladością, ale z tą szczególną, gorącą bielą, kiedy zdawało się, że w człowieku płonie ogromny, silny ogień, a ciało jarzy się przeźroczyście, jak piękna porcelana Sevres. Siedziała prawie bez ruchu i tylko od czasu do czasu niedostrzegalnym ruchem palców wyczuwała na środkowym palcu prawej dłoni pogłębiony pasek, ślad po jakimś niedawno usuniętym pierścionku. I patrzyła w niebo bez uczuć i radosnych wspomnień, tylko dlatego, że w całej brudnej sali rządowej ten błękitny kawałek nieba był najpiękniejszy, czysty i prawdziwy - nie odrywał niczego od jej oczu.
Sędziom było żal Siergieja Gołowina, ale jej nienawidzili.
Również siedział bez ruchu, w nieco sztywnej pozycji, z rękami złożonymi na kolanach, jej nieznany sąsiad, przezywany Werner. Jeśli twarz można zamknąć jak ślepe drzwi, to nieznana osoba zamknęła swoją twarz jak żelazne drzwi i zawiesiła na niej żelazny zamek. Patrzył nieruchomo na brudną podłogę z desek i nie można było zrozumieć, czy jest spokojny, czy nieustannie się martwi, myśląc o czymś, czy słuchając, co detektywi pokazali przed sądem. Nie był wysoki; Rysy jego twarzy były delikatne i szlachetne. Delikatna i piękna tak bardzo, że przypominała księżycową noc gdzieś na południu, nad brzegiem morza, gdzie rosną cyprysy i rzucane przez nie czarne cienie, a jednocześnie budziła uczucie ogromnej spokojnej siły, nieodpartej twardości, zimna i śmiała odwaga. Sama grzeczność, z jaką udzielał krótkich i precyzyjnych odpowiedzi, wydawała się niebezpieczna w jego ustach, w półukłonie; a jeśli na wszystkich innych szata więźnia wydawała się absurdalną bufonadą, to na nim w ogóle nie była widoczna - strój był mężczyźnie tak obcy. I chociaż u pozostałych terrorystów znaleziono bomby i piekielne machiny, a Werner miał przy sobie tylko czarny rewolwer, to z jakiegoś powodu sędziowie uznali go za głównego i zwrócili się do niego z pewnym szacunkiem, równie krótko i rzeczowo.
Następny, Wasilij Kaszirin, składał się wyłącznie z jednego ciągłego, nieznośnego horroru śmierci i tej samej desperackiej chęci powstrzymania tego horroru i nie pokazywania go sędziom.

Byłoby wspaniale mieć książkę Opowieść o siedmiu wisielcach autor Andriej Leonid Nikołajewicz chciałbyś tego!
Jeśli tak, to czy poleciłbyś tę książkę? Opowieść o siedmiu wisielcach przekaż swoim znajomym, umieszczając hiperłącze do strony z tym dziełem: Andreev Leonid Nikolaevich - Historia siedmiu wisielców.
Słowa kluczowe strony: Opowieść o siedmiu wisielcach; Andreev Leonid Nikolaevich, pobierz, bezpłatnie, czytaj, książka, elektroniczna, online

Ciąża